Delen:
27 zeer representatieve avant-garde gedichten
de avant-garde gedichten ze ontstonden in de eerste helft van de twintigste eeuw en werden gekarakteriseerd, net als de avant-garde trend in het algemeen, door het hebben van een vrije en innovatieve stijl, niet gebonden aan literaire conventies.
De avant-garde in poëzie respecteert de metriek niet, neemt risico's, is oneerbiedig en erg creatief, tot het punt van het uitoefenen van totale vrijheid.
Deze anarchie wordt waargenomen in de gebruikte typografie en de manier om de lijnen op papier te vertalen (ondersteboven of in de vorm van dieren, spiralen, enz.), Met tekeningen, geluiden en droombeelden of vreemde situaties.
De avantgarde poëzie appelleert opzettelijk aan slechte spelling, aan het creëren van niet-bestaande woorden en het loslaten van connectoren en andere grammaticale middelen.
Het thema gaat ook verder dan het gewone en de woorden proberen geen betekenissen te hebben die verder gaan dan de woorden zelf, dat wil zeggen, er is geen figuurlijke zin.
Al deze kenmerken waren zeer uitgesproken in de avant-garde poëzie van Europa. Toen deze stroming Amerika doordrong, hebben de schrijvers van dit continent het aangenomen om hun socialistische politieke idealen en hun bezorgdheid over sociale kwesties tot uitdrukking te brengen..
Daarom bespraken ze in hun thematische gedichten over de problemen van de mensheid, gebruikten ze min of meer subtiele metaforen, maar uiteindelijk weerspiegelden ze hun betrokkenheid bij de mensen.
Misschien bent u geïnteresseerd De 15 meest opmerkelijke vertegenwoordigers van de avant-garde.
Lijst met gedichten van de belangrijkste auteurs van de avant-garde
Augustus 1914
Auteur: Vicente Huidobro
Het is het vintage van de grenzen
Achter de horizon gebeurt er iets
Alle steden zijn opgehangen aan de galg van de aurora
De steden die ruiken als pijpen
Halali
Halali
Maar dit is geen liedje
Mannen gaan weg
Ebony Real
Auteur: Nicolás Guillén
Ik zag je terloops, op een middag,
Ebony en ik begroette jou;
hard tussen alle trunks,
hard tussen alle trunks,
je hart herinnerde ik me.
Arará cuévano,
zal sabalú ploegen.
-Echt ebbenhout, ik wil een boot,
Echt ebbenhout, van je zwarte hout ...
-Nu kan het dat niet zijn,
wacht, vriend, wacht,
wacht tot ik sterf.
Arará cuévano,
zal sabalú ploegen.
-Echt ebbenhout, ik wil een kist,
Echt ebbenhout, van je zwarte hout ...
-Nu kan het dat niet zijn,
wacht, vriend, wacht,
wacht tot ik sterf.
Arará cuévano,
zal sabalú ploegen.
-Ik wil een vierkante tafel
en de vlaggenmast van mijn vlag;
Ik wil mijn zware bed,
Ik wil mijn zware bed,
Ebony, van je hout,
Oh, van je zwarte hout ...
-Nu kan het dat niet zijn,
wacht, vriend, wacht,
wacht tot ik sterf.
Arará cuévano,
zal sabalú ploegen.
Ik zag je terloops, op een middag,
Ebony en ik begroette je:
hard tussen alle trunks,
hard tussen alle trunks,
je hart herinnerde ik me.
A Laughter and Milton
Auteur: Jorge Luis Borges
Van de generaties rozen
Dat op de achtergrond van de tijd verloren is gegaan
Ik wil dat iemand gered wordt van de vergetelheid,
Eén zonder een merkteken of een teken tussen dingen
Wat waren ze? Destiny geeft me
Dit geschenk van naamgeving voor de eerste keer
Die stille bloem, de laatste
Rosa, dat Milton zijn gezicht benaderde,
Zonder het te zien Oh jij, rood of geel
O witte roos uit een gewiste tuin,
Magisch je verleden verlaten
Onheuglijk en in dit vers schijnt,
Goud, bloed of ivoor of tenebrous
Zoals in jouw handen, onzichtbare roos.
The Bird
Auteur: Octavio Paz
In de transparante stilte
de dag rustte:
de transparantie van de ruimte
het was de transparantie van stilte.
Het stille licht van de hemel kalmeerde
de groei van het gras.
De kevers van de aarde, tussen de stenen,
onder hetzelfde licht waren het stenen.
De tijd in de minuut was verzadigd.
In de stilte
het werd rond het middaguur geconsumeerd.
En een vogel zong, dunne pijl.
De verwonde zilveren borst trilde de lucht,
de bladeren bewogen,
de kruiden werden wakker ...
En ik voelde dat de dood een pijl was
Wie weet niet wie schiet
en in een oogopening gaan we dood.
The Black Heralds
Auteur: César Vallejo
Er zijn slagen in het leven, zo sterk ... Ik weet het niet!
Blaast als van de haat van God; als voor hen,
de kater van alles geleden
zal empozara in de ziel zijn ... ik weet het niet!
Ze zijn klein; maar ze zijn ... Ze openen donkere sloten
in het meest woeste gezicht en de sterkste lendenen.
Ze zullen misschien de veulens van barbaren Atilas zijn;
of de zwarte kondigt aan dat de Dood ons zendt.
Het zijn de diepe val van de Christus van de ziel
van een of ander beminnelijk geloof dat het Bestemming lastert.
Die bloedige slagen zijn de knetterpartijen
van wat brood dat in de ovendeur brandt.
En de man ... Arme ... arm! Draai je ogen, zoals
wanneer hij over de schouder is, noemt hij ons een klap;
maakt gekke ogen, en alles leefde
het wordt machtig, als een plas van schuld, in de blik.
Er zijn slagen in het leven, zo sterk ... Ik weet het niet!
Gedicht XX
Auteur: Pablo Neruda
Ik kan vanavond de treurigste verzen schrijven.
Schrijf bijvoorbeeld: "De nacht is sterrenhemel,
en ze rillen, blauw, de sterren, in de verte ".
De nachtwind draait in de lucht en zingt.
Ik kan vanavond de treurigste verzen schrijven.
Ik hield van haar en soms hield ze ook van mij.
Op nachten als deze had ik haar in mijn armen.
Ik kuste haar zo vaak onder de oneindige hemel.
Ze hield van me, soms hield ik ook van haar.
Hoe we niet van zijn grote, gefixeerde ogen hebben gehouden.
Ik kan vanavond de treurigste verzen schrijven.
Te denken dat ik het niet heb. Ik voel dat ik het kwijt ben.
Om de immense, immense nacht zonder haar te horen.
En het vers valt voor de ziel als het gras de dauw.
Wat maakt het uit dat mijn liefde het niet kon houden.
De nacht is sterrenhemel en zij is niet bij mij.
Dat is het. In de verte zingt iemand. In de verte.
Mijn ziel is niet tevreden met het verloren te hebben.
Om haar dichterbij te brengen, zoekt mijn blik haar.
Mijn hart zoekt haar en zij is niet bij mij.
Dezelfde nacht dat ze wit maakt
bomen.
Wij, de toenmalige, zijn niet meer hetzelfde.
Ik hou niet meer van haar, het is waar, maar hoeveel ik van haar hield.
Mijn stem zocht naar de wind om je oor te raken.
Van een ander. Het zal van een ander zijn. Zoals vóór mijn kussen.
Zijn stem, zijn heldere lichaam. Zijn oneindige ogen.
Ik hou niet meer van haar, het is waar, maar misschien wil ik haar.
De liefde is zo kort en de vergetelheid is zo lang.
Omdat ik nachten had als dit tussen mijn
armen,
mijn ziel is niet tevreden met het verloren te hebben.
Hoewel dit de laatste pijn is die ze me veroorzaakt,
en dit zijn de laatste verzen die ik je schrijf.
Ode aan Rubén Darío
Auteur: José Coronel Urtecho
(Begeleiding van schuurpapier)
Ik heb je cementleeuw tot het einde ingegraven.
Je weet dat mijn tranen tranen waren,
Geen parels. Ik hou van je.
Ik ben de moordenaar van je portretten.
Voor het eerst aten we sinaasappels.
Geef maar een chocoladetaartje - zei je beschermengel.
Nu zou je perfect kunnen
laat me je leven door het raam zien
zoals sommige schilderijen die niemand heeft geschilderd.
Je keizerlijke jurk, hangend
van de muur, woordborduurwerk,
hoeveel kleiner dan die pyjama
waarmee je nu slaapt,
dat je gewoon een ziel bent.
Ik kuste je handen.
'Stella - je was tegen jezelf aan het praten-
eindelijk aangekomen na de stop ",
ik kan me niet herinneren wat je toen zei.
Ik weet dat we erom lachen.
(Eindelijk zei ik je: "Leraar, ik zou willen
zie de faun ".
Maar jij: "Ga naar een klooster").
We praten over Zorrilla. Je zei:
"Mijn vader" ik sprak over vrienden.
"Et trekt deze literatuur af" opnieuw
je brutale engel.
Je hebt jezelf veel verheven.
"Literatuur helemaal - de rest is dit".
Toen begrepen we de tragedie.
Het is als water wanneer
een veld overspoelen, een dorp
geen gedoe dat ik zal betreden
door de deuren vul ik de kamers
van de paleizen - op zoek naar een kanaal,
van de zee, weet niemand.
U die het zo vaak heeft gezegd "Ecce
Homo "voor de spiegel
ik wist niet wie van de twee was
de echte, als die er was.
(Wilde je stukjes breken?
het kristal?) Niets van dit alles
(marmer onder het blauw) in je tuinen
-waar voordat je stierf, bad je tot de korporaal-
waar ik rijd met mijn vriendin
ik ben respectloos met zwanen.
II
(Begeleiding van drums)
Ik heb ruzie gehad
met de dief van uw banden
(ikzelf toen ik naar school ging),
die je ritmes heeft gebroken
sloeg in de oren ...
Libertador, ik zou je bellen,
als dit geen onbeschaamdheid was
tegen je Provençaalse handen
(ik het Baena Songbook)
in de "Clavicordio de la Abuela"
-je handen, ik kus opnieuw,
meester.
In ons huis ontmoetten we elkaar
om je in een ballon te zien
Je ging weg in een kombuis
-toen ontdekten we dat de maan
het was een fiets-
en je ging terug naar het grote feest
van het openen van je koffer.
Grootmoeder was woedend
van je Parijse symfonieën,
Ik de kinderen aten
je was peren.
(Oh je smakelijke wasvruchten)
Je begrijpt het.
Jij die in het Louvre was,
tussen de knikkers van Griekenland,
en je hebt een mars uitgevoerd
naar de overwinning van Samothrace,
je begrijpt waarom ik tegen je praat
zoals een fotografische machine
op de Plaza de la Independencia
van de Cosmopolis of America,
waar je hebt geleerd om Centaurs te verhogen
aan de boeren van de Pampas.
Omdat, op zoek naar mij tevergeefs
tussen je droomgordijnen,
Ik heb je uiteindelijk gebeld
"Leraar, leraar",
waar je weelderige muziek
Het is de harmonie van je stilte ...
(Waarom ben je weggelopen, meester?)
(Er zijn enkele druppels bloed
in je wandtapijten).
Ik begrijp het.
Het spijt me Niets is geweest.
Ik keer terug naar het touw van mijn blije.
Is dit de Ruben? Ja, Rubén was een marmer
Grieks. (Is dit niet?)
"Alles klopt met de wereld", vertelde hij ons
met zijn geweldige prozaïcisme
onze beste meneer Roberto
Browning. En het is waar.
FINAL
(Met fluitje)
Kortom, Rubén,
landgenoot onvermijdelijk, ik groet je
met mijn bolhoed,
die de muizen heeft opgegeten
duizend negen honderd twintig ik cin-
co. amen.
Wat jammer!
Auteur: León Felipe
Wat jammer
dat ik zo niet kan zingen
van deze tijd hetzelfde als de dichters die vandaag zingen!
Wat jammer
dat ik niet kan zingen met een stem engolada
die heldere romances
tot de glorie van het vaderland!
Wat jammer
dat ik geen thuisland heb!
Ik weet dat het verhaal hetzelfde is, altijd hetzelfde, wat er gebeurt
van een land naar een ander land, van een race
naar een andere race,
hoe ze uitgeven
die zomerstormen van deze naar die regio.
Wat jammer
dat ik geen regio heb,
Homeland girl, provinciaal land!
Ik zou in de baarmoeder geboren moeten zijn
van de Castiliaanse steppe
en ik werd geboren in een stad waarvan ik me niets herinner;
Ik bracht de blauwe dagen van mijn jeugd door in Salamanca,
en mijn jeugd, een donkere jeugd, op de berg.
Na ... ik heb het anker niet laten vallen,
en geen van deze landen tilt me op
en het verhoogt mij niet
om altijd in dezelfde melodie te kunnen zingen
naar dezelfde rivier die passeert
rollen in dezelfde wateren,
naar dezelfde lucht, naar hetzelfde veld en in hetzelfde huis.
Wat jammer
dat ik geen huis heb!
Een landhuis en versierd,
een huis
waarin zal blijven,
naar meer van andere rare dingen,
een oude leren fauteuil, een door motten opgegeten tafel
(vertel het me
oude huiselijke verhalen zoals Francis Jammes en Ayala)
en het portret van een grootvader die zal winnen
een gevecht.
Wat jammer
dat ik geen grootvader heb die zal winnen
een gevecht,
afgebeeld met een gekruiste hand
in de borst, en de andere in de vuist van het zwaard!
En wat jammer
dat ik niet eens een zwaard heb!
Omdat ... Wat zal ik zingen als ik geen thuisland heb?,
geen provinciaal land,
geen huis
landhuis en versierd,
noch het portret van een grootvader die zal winnen
een gevecht,
geen oude leren stoel, geen tafel, geen zwaard?
Wat ga ik zingen als ik een paria ben?
die nauwelijks een laag heeft!
Maar ...
in dit land van Spanje
en in een dorp van de Alcarria
er is een huis
waarin ik van de herberg ben
en waar ik heb geleend,
een grenen tafel en een rieten stoel.
Ik heb ook een boek. En al mijn uitzet is
in een kamer
erg breed
en erg wit
welke zich in het laagste gedeelte bevindt
en het koelst in huis.
Het heeft een heel duidelijk licht
deze kamer
zo breed
en zo wit ...
Een heel duidelijk licht
door een raam komen
die uitkijkt over een zeer brede straat.
En in het licht van dit venster
Ik kom elke ochtend.
Hier zit ik op mijn strooien stoel
en ik win de lange uren
in mijn boek lezen en zien hoe het gebeurt
mensen door het raam.
Dingen van weinig belang
ze zien eruit als een boek en het vensterglas
in een dorp van de Alcarria,
en toch is het genoeg
om het hele ritme van het leven voor mijn ziel te voelen.
Dat al het ritme van de wereld door deze kristallen gebeurt
wanneer ze passeren
die herder die achter de geiten aan loopt
met een enorme cayada,
die vrouw overweldigd
met een lading
van brandhout aan de achterkant,
die bedelaars die hun ellende komen slepen, Pastrana,
en dat meisje dat zo schoorvoetend naar school gaat.
Oh, dat meisje! Het maakt een stop in mijn venster
altijd en het blijft aan de kristallen vastzitten
alsof het een postzegel was.
Welke genade
hij heeft zijn gezicht
in het gebroken glas
met zijn kin in en zijn stompe neus!
Ik lach veel terwijl ik naar haar kijk
en ik vertel haar dat ze een heel mooie meid is ...
Ze belt me dan
Fool!, En vertrekt.
Arme meid! Het gebeurt niet meer
voor deze brede straat
heel ongewild naar school lopen,
noch stopt het
in mijn raam,
het blijft niet aan de kristallen vastzitten
alsof het een postzegel was.
Dat hij op een dag slecht werd,
erg slecht,
en op een andere dag klonken de bellen voor haar.
En op een zeer heldere middag,
voor deze brede straat,
Door het raam,
Ik zag hoe ze haar namen
in een doos
erg wit ...
In een doos
erg wit
die had een beetje glas in het deksel.
Door dat glas kon je haar gezicht zien
hetzelfde als toen ik was
Pegadita naar het glas van mijn raam ...
Naar het glas van dit raam
dat doet me nu altijd denken aan het kleine kristal van die doos
zo wit.
Het hele ritme van het leven gebeurt
door het glas van mijn raam ...
En de dood gebeurt ook!
Wat jammer
dat kan geen andere prestaties zingen,
omdat ik geen thuisland heb,
geen provinciaal land,
geen huis
landhuis en versierd,
noch het portret van een grootvader die zal winnen
een gevecht,
geen oude leren stoel, geen tafel, geen zwaard,
en ik ben een paria
die nauwelijks een laag heeft ...
kom, gedwongen, om dingen te zingen van weinig belang!
De droom
auteur: Jorge Luis Borges.
Als de droom was (zoals ze zeggen) a
wapenstilstand, een zuivere rust van de geest,
Waarom, als je abrupt wakker wordt,
je voelt dat je van een fortuin bent beroofd?
Waarom is het zo zielig om vroeg op te staan? Het uur
het ontdoet ons van een ondenkbaar geschenk,
zo intiem dat het alleen vertaalbaar is
in een stuiptrekking die dora wakker maakt
van dromen, die mogelijk reflecties zijn
inkortingen van schaduwschatten,
van een tijdloze bol die niet is genoemd
en dat de dag vervormt in hun spiegels.
Wie zal je zijn vanavond in het donker?
droom, aan de andere kant van zijn muur?
Ter ere van de schaduw (fragment)
auteur: Jorge Luis Borges.
Ouderdom (zo heet de naam die anderen hem geven)
het kan de tijd van ons geluk zijn.
Het dier is gestorven of bijna gestorven.
De man en zijn ziel blijven.
Ik leef tussen lichtgevende en vage vormen
dat is niet eens de duisternis.
Buenos Aires,
die eens in buitenwijken verscheurd was
naar de onophoudelijke vlakte,
Het is wederom de Recoleta, de Retiro geweest,
de vage straten van Once
en de onzekere oude huizen
dat we nog steeds het Zuiden noemen.
Er waren altijd te veel dingen in mijn leven;
Democritus van Abdera verscheurde zijn ogen om na te denken;
de tijd is mijn Democritus geweest.
Deze penumbra is langzaam en doet geen pijn;
stroomt door een zacht verval
en het ziet eruit als de eeuwigheid.
Het wiel van de hongerigen (fragment)
auteurCesar Vallejo.
Door mijn eigen tanden ga ik roken,
schreeuwen, duwen,
mijn broek laten zakken ...
Váca mijn maag, váca mijn jejunum,
ellende trekt me door mijn eigen tanden,
gevangen met een stok door de vuist van het shirt.
Een steen om op te zitten
Zal er nu niet zijn voor mij?
Zelfs die steen waarin de vrouw die is bevallen struikelt,
de moeder van het lam, de oorzaak, de wortel,
Dat er nu niet voor mij zal zijn?
Zelfs die andere,
wat is er gebeurd met mijn ziel neergehurkt!
Zelfs de kalk of de slechte (nederige oceaan)
of degene die niet meer dient of gegooid wordt tegen de mens
die het mij nu voor mij geven!
Zelfs degene die ze vonden, passeerde en alleen in een belediging,
die het mij nu voor mij geven!
Zelfs de kromme en gekroonde, waarin het weerklinkt
slechts eenmaal de gang van het rechte geweten,
of, tenminste, die andere, die op een waardige manier werd gegooid,
zal vanzelf vallen,
in echt beroep,
Dat geeft het mij nu! ...
vlinder
auteur: Nicolás Guillén.
Ik zou graag een vers willen maken dat dat wel was
Lente ritme;
dat was als een fijne, zeldzame vlinder,
als een vlinder die zal vliegen
over je leven, en openhartig en licht
revolara op je warme lichaam
van warme palmboom
en eindelijk zou zijn absurde vlucht rusten
-zoals in een blauwe rots van de weide-
over het mooie roze van je gezicht ...
Ik zou graag een vers willen maken dat dat wel was
alle geuren van de lente
en dat wat een zeldzame vlinder zou intrekken
over je leven, over je lichaam, over je gezicht.
Hoe niet romantisch te zijn en 19e eeuw
auteur: Nicolás Guillén.
Hoe niet romantisch te zijn en 19e eeuw,
Ik heb geen medelijden,
hoe het niet om Musset te zijn
haar vanmiddag zien
bijna bloedeloos liegen,
vanuit de verte gesproken,
ver weg van de bodem van haarzelf,
van lichte, zachte, droevige dingen.
De shorts en shorts
Ze laten je vastgehouden dijen zien
bijna krachtig,
maar zijn zieke pulmonaire blouse
herstellend
evenals zijn nekdunne Modigliani,
zo veel als zijn huid-daisy-tarwe-vrij,
Margarita opnieuw (zo accuraat),
af en toe een chaise-longue
casual naast de telefoon,
Ze geven me een transparante buste terug
(Niets, niet meer een beetje vermoeidheid).
Het is zaterdag op straat, maar tevergeefs.
Oh, hoe hou je van haar dus
Ik heb niet gebroken
van zo schuim dus sonnet en madrigaal,
Ik ga weg, ik wil haar niet zien,
van zo Musset en de negentiende eeuw
hoe niet romantisch te zijn.
De waterspiegel
auteur: Vicente Huidobro.
Mijn spiegel, stroom 's nachts,
Het wordt een stroom en het beweegt weg van mijn kamer.
Mijn spiegel, dieper dan de bol
Waar alle zwanen verdronken.
Het is een groene vijver aan de muur
En in het midden slaapt je verankerde naaktheid.
Op zijn golven, onder slaapwandelen hemel,
Mijn dagdromen verdwijnen als schepen.
Staand op de achtersteven zul je me altijd zien zingen.
Een geheime roos zwelt op in mijn borst
En een dronken nachtegaal klapt op mijn vinger.
Gedicht 18 (fragment)
auteur: Vicente Huidobro.
Hier sta ik aan de rand van de ruimte en weg van de omstandigheden
Ik ga teder weg als een licht
Op weg naar de weg van de schijn
Ik zal terugkeren om op mijn vaders knieën te gaan zitten
Een prachtige lente gekoeld door de waaier van de vleugels
Wanneer de vis het zeegordijn ongedaan maakt
En het vacuüm is opgezwollen door een mogelijk uiterlijk
Ik zal terugkeren op de wateren van de hemel
Ik hou van reizen zoals het oogschip
dat gaat en komt in elke knipoog
Ik heb de drempel al zes keer aangeraakt
van het oneindige dat de wind omsluit
Niets in het leven
behalve voor een schreeuw in de voorkamer
Nerveuze oceanen Wat een ongeluk achtervolgt ons
in de urn van ongeduldige bloemen
je vindt de emoties in een gedefinieerd ritme
Ik ben helemaal man
De man doet pijn van wie weet wie
Door een verloren pijl van chaos
Overmatig menselijk terrein
Ja onevenredig en ik proclameer het zonder angst
Onbetwistbaar omdat ik geen bourgeois of ras ben, vermoeid
Ik ben misschien een barbaar
Soms ziek
Barbaarse routines en gemarkeerde paden wissen
Ik accepteer je comfortabele veiligheidszitjes niet ...
Spring in zicht
auteur: Octavio Paz.
Gepolijste doorschijnende steenhelderheid,
gladde voorkant van het beeld zonder herinnering:
winterlucht, gereflecteerde ruimte
in een ander dieper en meer leeg.
De zee ademt nauwelijks, nauwelijks schijnt.
Het licht is gestopt tussen de bomen,
leger in slaap. Hij wekt ze
de wind met bladervlaggen.
Geboren uit de zee, bestormt de heuvel,
bodyless busting surf
tegen de gele eucalyptus
en morsen in echo's over de vlakte.
De dag opent de ogen en penetreert
in een verwachte lente.
Alles dat mijn handen aanraken, vliegt.
Het zit vol vogels de hele wereld.
De tak
author: Octavio Paz.
Zing op het puntje van de den
een gestopte vogel,
tremulous, on his trill.
Sta op, pijl op de tak,
vervaagt tussen vleugels
en in muziek morst.
De vogel is een splinter
dat zingt en brandt levend
op een gele noot.
Ik hef mijn ogen op: er is niets.
Stilte op de tak,
op de gebroken tak.
En ons brood
auteur: Juan Carlos Onetti.
Ik weet alleen over jou
de glimlach gioconda
met losse lippen
het mysterie
mijn koppige obsessie
om het te onthullen
en ga koppig vooruit
en verrast
tastend naar je verleden
Ik weet het alleen
de zoete melk van je tanden
kalme en spottende melk
dat scheidt mij
en voor altijd
van ingebeelde paradijs
van het onmogelijke morgen
van vrede en stille gelukzaligheid
van onderdak en gedeeld brood
van een alledaags object
dat ik kon bellen
onze.
Ballade van de afwezige
auteur: Juan Carlos Onetti.
Geef me dan alsjeblieft geen reden
Geef nostalgie geen geweten,
Wanhoop en het spel.
Denk na en zie je niet
Lijd in jou en hef mijn schreeuw niet op
Alleen herkauwen, dankzij jou, vanwege mij,
In het enige dat kan zijn
Geheel gedacht
Roep zonder stem omdat God het geregeld heeft
Dat als hij verplichtingen heeft
Als God zelf verhindert dat hij antwoordt
Met twee vingers de groet
Elke dag, nachtelijk, onvermijdelijk
Het is noodzakelijk om eenzaamheid te accepteren,
Troostende tweeling
Met de reuk van de hond, in die vochtige dagen in het zuiden,
In elke terugkeer
Op elk wisselend schemeringsuur
Jouw stilte ...
Flamenco-vignetten
auteur: Juan Carlos Onetti.
Aan Manuel Torres
"Niño de Jerez"
dat heeft de stam van de farao
Portret van Silverio
Franconetti
Tussen het Italiaans
en flamenco,
Hoe zou je zingen?
die Silverio?
De dichte honing van Italië
met onze citroen,
Ik was in het diepe wenen
van de siguiriyero.
Zijn schreeuw was vreselijk.
De oude
ze zeggen dat ze opstonden
het haar,
en Quicksilver werd geopend
van de spiegels.
Ik ging door de tonen
zonder ze te breken.
En hij was een schepper
en een tuinman.
Een bedenker van rotondes
voor stilte.
Nu zijn melodie
slaap met echo's.
Definitief en puur
Met de laatste echo's!
Norma en het paradijs van de zwarten
auteurFederico García Lorca.
Ze haten de schaduw van de vogel
op het hoogtij van de witte wang
en het conflict tussen licht en wind
in de koude sneeuwruimte.
Ze haten de onstoffelijke pijl,
de exacte zakdoek van het afscheid,
de naald die druk en roze houdt
in het gras doorspoelen van de glimlach.
Ze houden van het woestijnblauw,
de weifelende runderuitdrukkingen,
de lezende maan van de polen.
de gebogen dans van het water aan de kust.
Met de wetenschap van de stam en het spoor
ze vullen de klei met lichtgevende zenuwen
en skate glibberig door water en zand
de bittere frisheid van zijn duizend jaar oude speeksel leuk vinden ...
albe
auteurFederico García Lorca.
Mijn onderdrukte hart
voelen naast de dageraad
de pijn van hun liefdes
en de droom van afstanden.
Het licht van de aurora draagt
nostalgie broeinest
en het verdriet zonder ogen
vanuit de kern van de ziel.
Het grote graf van de nacht
haar zwarte sluier heft op
om je te verstoppen met de dag
de immense sterrenhemel top.
Wat zal ik doen met deze velden?
nesten en takken vangen,
omringd door de aurora
en het vult de ziel 's nachts!
Wat zal ik doen als je je ogen hebt
dood voor heldere lichten
en hij moet mijn vlees niet voelen
de warmte van je uiterlijk!
Waarom ik je voor altijd verloren ben
op die heldere middag?
Vandaag is mijn borst droog
als een uitgedoofde ster.
Elk nummer
auteurFederico García Lorca.
Elk nummer
het is een opstuwing
van liefde.
Elke ster,
een opstuwing
van tijd.
Een knoop
van tijd.
En elke zucht
een opstuwing
van de schreeuw.
voor altijd
auteur: Mario Benedetti.
Gedicht voor een eeuwige liefde.
Als de smaragd ondoorzichtig was, als het goud zijn kleur verloor, dan zou onze liefde eindigen.
Als de zon niet opwarmde, als de maan niet bestond, dan zou het geen zin hebben om op deze aarde te leven, noch zou het zinvol zijn om zonder mijn leven te leven, de vrouw van mijn dromen, degene die me vreugde schenkt ...
Als de wereld niet draaide of de tijd niet bestond, sterft nooit, noch onze liefde ...
Maar tijd is niet nodig, onze liefde is eeuwig, we hebben de zon van de maan of de sterren niet nodig om van ons te blijven houden ...
Als het leven een andere was en de dood kwam, dan zou ik van je houden vandaag, morgen ... voor altijd ... nog steeds.
Laten we een deal sluiten
auteur: Mario Benedetti.
Een onweerstaanbaar gedicht om een ongeïnteresseerde liefde te bekennen.
Metgezel, je weet dat je op mij kunt rekenen, niet voor twee of zelfs tien, maar reken op mij.
Als je dat ooit in je ogen opmerkt, zie ik je en een ader van liefde herkent in de mijne, waarschuw je geweren niet of denk dat delirium.
Ondanks die streling van nietsvermoedende liefde, weet je dat je op mij kunt rekenen.
Maar laten we een definitieve deal sluiten, ik zou je graag willen hebben.
Het is zo leuk om te weten dat je bestaat, je voelt je levend.
Ik bedoel tot twee tot vijf, niet zo dat je haastig tot mijn hulp komt, maar om te weten en zo kalm te zijn, dat je weet dat je op mij kunt rekenen.
Aan de voet van je kind (fragment)
auteur: Pablo Neruda.
De voet van het kind weet nog steeds niet welke voet is,
en hij wil een vlinder of een appel zijn.
Maar dan de glazen en de stenen,
de straten, de trappen,
en de wegen van het harde land
zij onderwijzen de voet dat zij niet kunnen vliegen,
dat kan geen rond fruit op een tak zijn.
De voet van het kind dan
werd verslagen, viel
in de strijd,
hij was een gevangene,
veroordeeld om in een schoen te leven.
Beetje bij beetje zonder licht
Hij kende de wereld op zijn eigen manier,
zonder de andere voet te kennen, opgesloten,
het leven onderzoeken als een blinde ...
liefde
auteur: Pablo Neruda.
Vrouw, ik zou je zoon zijn geweest om te drinken
melk van de borsten zoals van een veer,
om naar je te kijken en aan mijn zijde te voelen en je te hebben
in gouden gelach en kristallen stem.
Ik voel je in mijn aderen als God in de rivieren
en hou van je in de trieste botten van stof en kalk,
omdat je wezen voorbij zal gaan zonder pijn
en kwam uit in de strofe - schoon van alle kwaad-.
Hoe zou ik weten hoe ik van je moet houden, vrouw, hoe zou ik dat weten?
hou van je, hou van je zoals niemand ooit wist!
Sterven en stil zijn
hou meer van je.
En toch
hou meer van je
en meer.
De stille liefde
auteurGabriela Mistral.
Als ik je haatte, zou mijn haat je geven
In de woorden, klinkend en zeker;
Maar ik hou van je en mijn liefde wordt niet vertrouwd
Aan dit gesprek over mannen zo donker!
Je wilt het terug een schreeuw,
En het komt van zo diep dat het ongedaan is gemaakt
Zijn brandende stroom, flauw,
Voor de keel, voor de borst.
Ik ben hetzelfde als een supermarkt
En ik zie eruit als een inerte jet.
Alles voor mijn onrustige stilte
Wat is erger dan het binnengaan van de dood!
referenties
- Geschiedenis van de moderne literatuur. Teruggehaald van es.wikipedia.org.
- Avant-garde poëzie. Hersteld van educ.ar.
- Belangrijkste avant-gardistische dichters van de twintigste eeuw. Opgehaald van timetoast.com.
- Avant-garde gedichten. Opgehaald van mispoemasde.com.
- Vanguard-poëzie van de twintigste eeuw. Opgehaald van estudiaraprender.com.
- Vanguard, Total Transformation. Hersteld van vanguardistasecuador.blogspot.com.ar
- Neruda. Hersteld van Neruda.uchile.cl.
- Ode aan Rubén Darío. Teruggeplaatst van poesi.as.
- Stadsbladeren (s / v). Elk nummer Teruggeplaatst van: ciudadseva.com
- Federico García Lorca (s / f). Dichter in New York. Hersteld van: federicogarcialorca.net
- Primitieve threads (2016). 7 gedichten van Jorge Luis Borges. Teruggeplaatst van: hiloprimitivos.wordpress.com
- Marxisten (s / f). Gedichten van Vallejo. Teruggeplaatst van: marxists.org
- Mijn boekhandel (2010). Vijf liefdesgedichten van Nicolás Guillén. Teruggeplaatst van: milibreria.wordpress.com
- Norfi (s / f). Gedichten van liefde door Mario Benedetti. Teruggeplaatst van: norfipc.com
- Poëtisch (s / f). Juan Carlos Onetti. Teruggeplaatst van: poeticous.com
- Tijd toast (s / f). Belangrijkste avant-gardistische dichters van de twintigste eeuw. Teruggeplaatst van: timetoast.com.